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Outono

Nestes rudes tempos, indiferente à brutalidade, continuas a tua missão

Recolher as secas folhas, lavar as árvores, para receberem o inverno

Mas, as guerras, essas não param, continuam a alimentar o ódio

Os agiotas continuam a amontoar o dinheiro, vivem do seu cheiro

Tudo inútil, tudo sem futuro, tudo para criar fome, dor e morte

Nunca ouviram o puro choro do nascer de uma criança

A pedir, pão, paz, educação, habitação, futuro sem opressão

Mas, os donos do mundo não as ouvem

Só ouvem o telintar do ouro, como se isso fosse bom para o povo

Mais tarde ou mais cedo chega a chuva e o frio

Os migrantes dormem à porta da AIMA, no conforto do humanismo

Saboreando a nova política de acolhimento com dignidade

Dando um novo e bonito colorido à cidade

O Ministro bem os quer enganar, dizendo que podem utilizar o colo da Internet

Mas, eles o que querem é que lhes resolvam os problemas

Estão fartos de sistemas, da burocracia, da exigência de documentos, sem fim

Assim, preferem dormir nos braços da adorável AIMA, à espera de um milagre

Na confortável cama da discriminação da lei dos estrangeiros

Tão boa, para quem tem muito dinheiro, num país tão interesseiro.

José Silva Costa